No hay despedida que valga.

Voy dándome cuenta de que me marcho de esta ciudad...cinco años después.
Me acuerdo de Madrid esos días, la fiebre en el metro, el novio de los 18, las lanas, y un colegio mayor a rebosar de secretos a voces.
El hecho es que como ya dije, esta no es mi casa...y aquí no hay nada, pero está todo. La historia de amor que se hace en Madrid, es de metal, es fría pero resistente.
Que me voy de Madrid. No me dejo nada y me dejo a mí, no pertenezco a esto. Te lo da todo y te lo quita todo.
No soy de Madrid, pero me lo llevo puesto. Exacto.
Esta ciudad es como el cruce de caminos, ese kilómetro cero garantiza que vas a volver, seguro. De Madrid al cielo? De Madrid a Barajas.

No voy a decir que achante cambiarme, volver a empezar (otra vez, volver a estrenaaar...si elena), nuevos espacios, nueva gente, nuevos ritmos...nuevos idiomas?...habrá que verlo.
No, no achanta. No es ni la primera, ni la segunda...ya he pasado por eso, y mira me gusta. Y estoy tranquila, siempre cambio, pero todo sigue igual, los lugares se me antojan espacios a donde siempre arrastro a esas personitas que me acompañan con horas de diferencia, y con idiomas distintos, distintas aguas, distintas dietas.

Si puedo tenerlos a ellos, no me marcho de Madrid, porque nunca me fui de Granada, jamás dejo Caracas, mi barrio es Brooklyn y siempre estoy en Cádiz.